El sueño de Casandra (2007)

Javier Moreno, distinguido y wiseguy, comenta con sabiduría que las últimas películas de Allen forman parte de un ensayo. Si es así, un ensayo fallido, por exento de conclusiones y por nulidad en su variación. Woody Allen es el cineasta de las variaciones: en sus filmografías, las interconexiones omnipresentes, trazan una ruta de caras Bé que se convierte en un discurso lleno de evoluciones y reversos casi siempre interesante.

Lo peor que le puede pasar a un payaso es perder la gracia, coincidirán todos. Pero no: lo peor es que la pierda por voluntad y por vergüenza. Como si el Allen que cambia de registro como de chaqueta, necesite otra vez ser tomado en serio. El sueño de Cassandra muestra a un artista capaz de desaprovechar dos talentos tan díficiles como son los de Philip Glass (capaz de elevar a la emoción una película tan mediocre como Las Horas) o su segunda colaboración con Vilmos Zsigmond (El cómplice del mejor Altman y un operador excelente, siemrpe) o de convertir su variación de esquema en aquello que tan bien definió mi compañero Ryu: cuarenta y cinco minutos con Colin Farrell (excelente en un personaje agotado e inverosímil) sintiéndose culpable. Ni siquiera la presencia de Hayley Atwell o los momentos, casi imparables, de brevedad cómica (como la escena del asesinato o la charla del tío Howard en el parque) salvan una anomalía más en la filmografía de Allen, destinada a perecer junto a Interiores o September.